致九一八·墨痕里的山河淚
案頭的宣紙，總比別處涼些
二十年了，我磨墨的手勢(shì)從未變輕
硯臺(tái)里沉著半池黑，像那年九月
沈陽城頭，遲遲不肯亮透的黎明
昨夜又夢(mèng)到那支筆——
不是我案頭這支兼毫，是先烈們
用骨血當(dāng)筆桿，把身軀鋪成紙
在東北的凍土上，寫下“不退”二字
墨跡洇開時(shí)，混著槍傷的血、凍裂的指
還有孩子攥在手里，沒來得及送出的野菊
今早我鋪開紙，想寫“壯志凌云”
第一筆“壯”字的豎彎鉤，卻抖得厲害
像聽見戰(zhàn)壕里傳來的咳嗽，單薄又倔強(qiáng)
像看見雪地里，那排向著炮火延伸的腳印
深深淺淺，把“不怕犧牲”四個(gè)字
踩進(jìn)黑土地，長(zhǎng)成今天田埂上的玉米
墨汁滴在紙上，暈開小小的黑疤
多像史料照片里，城墻彈孔的模樣
我不敢用力寫，怕筆尖戳破紙背
驚醒那些永遠(yuǎn)停在年輕歲月的人
他們或許沒見過鋼筆，更不懂什么是書法
卻用最滾燙的生命，寫下最厚重的詩行
最后，我只寫下“銘記”兩個(gè)字
筆鋒頓在“心”字的臥鉤處，久久沒動(dòng)
窗外的風(fēng)卷著落葉，像在重復(fù)當(dāng)年的警笛
而我案頭的墨，還在慢慢干
像先烈們留在山河里的血與淚
冷了八十余年，依舊燙得人心尖發(fā)疼
